Ветром коснуться б румянца ланит, Уст целовать твоих пьяный фарфор, Море в груди моей буйной шумит, Волны уносят мой дух на Босфор.
Два дня назад из Лос-Анджелеса вернулся "брат". Зашел ко мне в комнату и сообщил, что я довыпендривалась, и Мика больше нет. Он протянул мне лист страховки за наш сгоревший дом и дал прослушать аудиокассету, на которой Сент-Джон желал мне сил пережить это, и вырвавшись, уничтожить "брата"-ублюдка. Я отказываюсь комментировать ситуацию. Мне больно. Я вчера в реальности первый раз под вечер ушла из дома - задушило. Я бродила часа полтора, слушая плейер, все было по барабану. Тяжело, хочется повеситься...