Ветром коснуться б румянца ланит, Уст целовать твоих пьяный фарфор, Море в груди моей буйной шумит, Волны уносят мой дух на Босфор.
Поэт-бездарность из меня, тем хуже
Ложатся строки года три спустя,
И рифмы скудные и боль с разрывной стужей
На плечи мне ложится, руки опустя.
В веках никто меня не запечатлеет,
Да и кому рифмовщица нужна?..
Стихи с годами все становятся белее,
Какого я пишу еще рожна?..
Стихи о постоянной страсти,
И о слезах, пролитых зря,
А жизнь - слепые страхи и напасти,
Зачем кому-то писать, его во всем коря?..
Да я не Лермонтов, и я не Пушкин,
И после смерти памятник-плиту,
Никто мне не поставит на опушке,
Никто не вспомнит, глядя в пустоту,
Что да, жила когда-то ведь такая,
Что днями и ночами, не кладя руки,
Дарила миру поэтическое слово,
Бездарностью была и умерла, как умирают дураки.
Ложатся строки года три спустя,
И рифмы скудные и боль с разрывной стужей
На плечи мне ложится, руки опустя.
В веках никто меня не запечатлеет,
Да и кому рифмовщица нужна?..
Стихи с годами все становятся белее,
Какого я пишу еще рожна?..
Стихи о постоянной страсти,
И о слезах, пролитых зря,
А жизнь - слепые страхи и напасти,
Зачем кому-то писать, его во всем коря?..
Да я не Лермонтов, и я не Пушкин,
И после смерти памятник-плиту,
Никто мне не поставит на опушке,
Никто не вспомнит, глядя в пустоту,
Что да, жила когда-то ведь такая,
Что днями и ночами, не кладя руки,
Дарила миру поэтическое слово,
Бездарностью была и умерла, как умирают дураки.
26.02.2010
Los-Angeles...
Los-Angeles...