Ветром коснуться б румянца ланит, Уст целовать твоих пьяный фарфор, Море в груди моей буйной шумит, Волны уносят мой дух на Босфор.
Под ногами хрустит твердый сияющий снег, подернутый корочкой льда. Лес застыл, обволакивая слух мягкой, непроницаемой тишиной. Ты идешь, зябко кутаясь в алое, цвета крови, пальто, водрузив на голову капюшон, будто корону. А в корзинке твоей еще теплые дымящиеся пирожки. Слышишь ли ты ненавязчивую, легкую поступь серых лап по стылому насту? Боишься ли ты меня, Красная? Ждешь ли? Скучаешь? Я здесь. Я всегда был здесь. За каждым деревом. В каждом трепете ветра. В каждом неровном дыхании зимы. В каждом полнолунии над твоей головой. Ты запнешься о корягу и остановишься на мгновение перевести дыхание и проверить. Вслушаться в мертвую тишину, ожидая услышать протяжный тоскливый вой. Эта игра не надоедает нам обоим, правда, Красная? Лязг челюстей, приглушенное рычание, испуг и цвет кровавый пальто. Но ты ведь приглашаешь меня пройти за алые флажки, куда мне нет хода, верно?.. 💃🐺☠
