Ветром коснуться б румянца ланит, Уст целовать твоих пьяный фарфор, Море в груди моей буйной шумит, Волны уносят мой дух на Босфор.
Есть место на этой планете,
Что вроде бы вовсе не дом,
В нем детство и старость не встретил,
Не вырос, не повзрослел в нем.
Но на шестьдесят шестом круге,
Как крепкое стало вино,
Пусть даже для лучшей подруги
Не имеет значенья оно.
В этом месте впервые влюбился,
Окрыленный зловещей мечтой,
Здесь ты заново будто родился,
Здесь не дом, но ты все же здесь свой.
Пролетели года, как минуты,
Был закрыт райский наш уголок,
И засовы, как цепкие путы,
Не запустят уже твоих ног.
Отчего же багровое небо?
Отчего все так чуждо душе?
Пусть полжизни здесь даже ты не был,
Но пустил свои корни уже.
Что вроде бы вовсе не дом,
В нем детство и старость не встретил,
Не вырос, не повзрослел в нем.
Но на шестьдесят шестом круге,
Как крепкое стало вино,
Пусть даже для лучшей подруги
Не имеет значенья оно.
В этом месте впервые влюбился,
Окрыленный зловещей мечтой,
Здесь ты заново будто родился,
Здесь не дом, но ты все же здесь свой.
Пролетели года, как минуты,
Был закрыт райский наш уголок,
И засовы, как цепкие путы,
Не запустят уже твоих ног.
Отчего же багровое небо?
Отчего все так чуждо душе?
Пусть полжизни здесь даже ты не был,
Но пустил свои корни уже.
11.09.2011
Transylvania...
Transylvania...