Ветром коснуться б румянца ланит, Уст целовать твоих пьяный фарфор, Море в груди моей буйной шумит, Волны уносят мой дух на Босфор.
Пять лет она ведет нас тропою безликого небытия к секретам древних знаний, древней магии, всесильных чар, которые мы алкаем испить, но по привычке боимся. Мы прячем мысли в тени, и понимаем насколько она права. Своей рукою она привыкла чертить истину, суровую, беспощадную, как судьба, и мы, раскрывая шире глаза и уши, следуем за ней к издавна появившемуся из ниоткуда туману тьмы, прячась от света, и осознавая, что только она права, ибо неумолима. Неумолима в каждом рвении, в каждой строке. Она ведет за собой боль на поводке, и та послушной собакой склоня голову, лижет ей ладони и ступни кровавою слюной. Так она подчиняет себе извечное - одним взглядом, одним взмахом пера, рассекающим воздух, изрыгающим пламя. Острым, как боль, пустым и холодным, как смерть. Среди топей, непроходимых смертным, стоит ее незыблемый чертог, в котором она - королева и мать всего. Как завороженные следуя песне, попадая под власть этих чар, не следуя более святому запаху ладана, мы погружаемся в ее слова, ее строки, как в сон - медленно, с желанием. Читая руны, на которых судьба огнем пишет ее слова, мы перерождаемся, открывая глаза на мир по-новому, где хаос более не хаос, а стиль жизни, где тьма - не дорога, противная свету, а тишь и покой, где ад - не мучительный зной, а приятное тепло. Мы погружаемся в мир творчества А.Могилевской.
