Ветром коснуться б румянца ланит, Уст целовать твоих пьяный фарфор, Море в груди моей буйной шумит, Волны уносят мой дух на Босфор.
Я подошла, вырвала газету из его рук. Я - не вещь, ее можно выбросить или не носить, меня игнорировать, как вещь, нельзя. Никто не давал ему права. Я потянулась к нему. Взрыв бешенства, и он швырнул меня на кровать, крепко сжав мои запястья до синяков. - Лора, твою мать! - Со всей силы он ударил кулаком в подушку в паре милиметров от моей головы. - Прекрати! Хватит! - Его взгляд скользил по мне - это было видно, но он никогда этого не признает, он встал и ушел, а ночью, когда я проснулась, он лежал рядом, обняв меня за талию. Вероятно, он не собирался оставаться так надолго, но уснул. Очередное доказательство вечной теоремы.