Ветром коснуться б румянца ланит, Уст целовать твоих пьяный фарфор, Море в груди моей буйной шумит, Волны уносят мой дух на Босфор.
Белле и Эдварду...
Она целовала друга,
А он стоял позади,
С завьюженным снегом лугом,
С углем, вместе сердца, в груди.
Ведь друг уходил на битву,
Кто знает - вернулся б назад?..
А он лишь шептал молитву,
В груди разверзая ад.
Быть может, ей было б с ним лучше,
И лучше ее отпустить,
С ним ей убивать свою душу
Не нужно; не нужно грустить.
И с ним ей терпеть меньше боли,
Но волю ему сжав в кулак,
Придется белесое поле
Носить в сердце, зная, что враг
Теперь на руках ее носит,
Хотя и не любит сильней;
Но кто о любви этой спросит?
Никто и не вспомнит о ней...
А он стоял позади,
С завьюженным снегом лугом,
С углем, вместе сердца, в груди.
Ведь друг уходил на битву,
Кто знает - вернулся б назад?..
А он лишь шептал молитву,
В груди разверзая ад.
Быть может, ей было б с ним лучше,
И лучше ее отпустить,
С ним ей убивать свою душу
Не нужно; не нужно грустить.
И с ним ей терпеть меньше боли,
Но волю ему сжав в кулак,
Придется белесое поле
Носить в сердце, зная, что враг
Теперь на руках ее носит,
Хотя и не любит сильней;
Но кто о любви этой спросит?
Никто и не вспомнит о ней...
5.07.2010
Sussex...
Sussex...