Для Елизаветы П.
Слава поэту погибшему,
Бредет его призрак во мгле,
Но сердцу, его полюбившему
Покой не сыскать на земле.

А сердце оно это мается,
Семнадцать уж весен прошло,
Не плачет, но ноет, а кается,
Что рядом с ним жить не смогло.

А время жестоко, суровое,
Сто лет, целый век разделил,
В стенах городских замуровано
То сердце, что он не любил.

То сердце, в подушку кричащее,
В бессоннице ночь напролет,
То сердце, безумно стучащее, -
Не хочет срываться вперед.

Никто не расскажет ему о ней
Стихов он ей не посвятит,
Не даст и пощечины побольней,
И после потом не простит.

Законы пространства и времени
И физику не изменить,
И жизнь не начать в боли бремени,
И больше других не любить.

Он в камне заточен, истлел уж гроб,
Книг пара - поэт не богат,
Он смотрит, как будто целуя в лоб
Последний остался обряд.

И пуля шальная пронзит висок,
В газетах: "О, как молода...
Ведь жизненный час еще не истек,
Какая случилась беда?.."

А там, в тихой мгле, на его плечо,
Склонившись главой в тишине,
Она что-то шепчет так горячо,
В ответ на "Моя Шагане"...
5.08.2014